Existe, en este mundo, un jarrón roto y a la vez de una sola pieza
Ahí tienes Magritte, tu imperio de las luces

Breve historia hiperrealista

Había una vez un muerto
pasaron los años
y siguió muerto

El dialogo violín piano ya no me parece una discusión
pero es una conversación de la cual me llegan cada vez menos evocaciones... o refraseando
no leo ninguna vieja evocación, todas las palabras vienen en francés o portugués, idiomas que jamás compartí antes,
como si todo sucediera primera y únicamente, o al menos ortogonalmente
Lo mismo comienza a suceder con el español y el inglés
con los segmentos de ciudad y parque,
todos los puntos se volvieron rectas
y no quedó ni un solo polígono
¿era esto la disparition?

Hay algo fundamentalmente digno
en el silencio

Si uno pudiera probar solamente su nada, si uno pudiera reposar en su nada y que esa nada no fuera una cierta forma de ser, pero tampoco la muerte total.

Es tan duro dejar de existir, dejar de estar dentro de algo. El verdadero dolor es sentir cómo se desplaza nuestro pensamiento en uno mismo. Pero el pensamiento como un punto no es seguramente un sufrimiento.

Estoy en el instante en que no me aferro más a la vida, pero llevo conmigo todos los apetitos y las insistentes titilaciones del ser. No tengo más que una ocupación: volverme a hacer.

A.A.

... y cerré los ojos, como quien rompe un vidrio a golpes 

L.G. (la versión no eléctrica, pero quizás  doméstica)

Cerrar los ojos era sicomágico para ellas,
Realismo mágico para ellos,
Y todos los tonos de mágico para el público.
El parecía no gustar de lo mágico,
Gustaba de las palabras feas, o 

cargadas de realidad como decía él
(... entonces pienso en sus gafas, y en "la realidad")
Conversabamos sobre las tonalidades de magia
La de brillo en los ojos y asomo de lágrima,
O la de unicornios y seres de otro mundo
O la de cordillera y olor a nieve
O la de bosque y araucaria
O la de brote de albahaca en el macetero
O la de calcetín momentaneamente huacho
O la de rayo de sol en la hamaca
O la de pajarito
O la de empujoncito en la panza
Y la palabra magia se deshacía junto a todas las palabras, en un desfile de letras, y sin sentidos.
Por hoy no podré abrir libro hasta re-enfocar la vista,
Es criminal lo que ocurre con las letras en los tiempos del computador.

Por la mañana pensaba en la infinita perfección del universo,
Y que la in-compresibilidad de los líquidos era uno de los pilares de la vida...