je pense toujours au nadir et je perds les yeux

las armas secretas

la disparition

tout d'abbord
la possibilité

Mi madre me prepara para su muerte desde que nací,
lo recuerdo desde que tengo uso de memoria.
Las pérdidas, la transfusión
el virus
la glándula T (y la depresión asociada)
el cancer
and so on
quizás desde niña ella misma se estaba preparando.

Yo no recuerdo estar en peligro de muerte
y sin embargo la espero
aguardo coleccionando postales diarias
''perdiendo el tiempo''
pensando -con esta postal me iría feliz-
con este momento
con este son
con esta musica
con esta imagen
con esta flor en mente
con este té
con esta peli
con esta junta con amigos
con esta noche (pedaleada)
con este aroma
con esta risa...
y no me voy, no muero
(no precipito como la gota)
y las postales se acumulan
también las deudas; morales, académicas, responsables...

Sólo a él lo vi partir de manera miserable
y lejos de ser una lección de la que sacara buen provecho
me pareció un incentivo a seguir colectando postales,
postales por hora,
dispersa
voluble
filmando cortometrajes en mi cabeza
esculpiendo, montando, componiendo
fotografiando, criando, coloreando
amamantando, confeccionando, lienzando
todo en un universo paralelo,
en un tiempo hacia adentro mientras el tiempo real corre afuera, implacable y acompasado
balanceando un piano de damócles
que no acaba de caer

La edad de la ansiedad, basada en el cuadro nighthawks de Edward Hopper.

La obra comienza con los 4 personajes que se encuentran en el bar en calidad de extraños, cuando por la radio se anuncia que eeuu oficialmente se suma a la 2a guerra mundial. Esto genera un clima de ansiedad tensión y cierta depresión, que une a estos extraños en una cierta complicidad de momento. Luego al cerrar el bar la mujer invita los personajes a continuar bebiendo en su departamento, allí continua la fiesta y el alcohol e intentan olvidar esa sensacion de angustia en una falsa alegría (comienza el toque-jazz) sin embargo al poco andar no pueden dejar de notar que es todo forzado, un mal intento de evadirse de la ansiedad y desconsuelo que la guerra les genera. Por último (como sucede con Bernstein) queda una luz de esperanza al final de la obra, una suerte de posibilidad de vaya uno a saber qué, pero como toda posibilidad la tendencia es a verla esperanzadora, como la fuerza elevadora con que acaba la pieza.




Una belleza!

Todo lo que amamos se convierte en una ficción

http://www.revistaenie.clarin.com/literatura/Nothomb-pais-perdido-infancia_0_1354064600.html

Nada más cinematográfico que fumar un cigarro.
Es una película en sí, pienso mientras veo third person.
Inevitable no pegarme con esa pareja que sólo se dedicaba a tirar
... incluso ellos hacían mas que tirar.
El 5o cigarro, resultó más fílmico con la bajada del sol.
Me apuro al metro, se intuye ajetreo...
Una voz, siempre femenina, anuncia que el servicio en línea 5
funciona sólo de estación ñuble a plaza maipu,
ya que una persona se precipitó a las vías...

(siempre me pareció brutal en las noticias, o en los programas de TV la tragedia seguida de ''ahora vamos a unos anuncios:
sopas no sé qué, la alegría en tu mesa''
y uno se quedaba en modo WTF
porque recien había muerto alguien
o estaba llorando y/o sufriendo una persona)

...bueno y ahora el concierto y luego el carrete y nada,
de todos modos me pareció poético dijeran que se precipitó a las vías
porque lo transformaba en gota y ya no era un ser
era una gota,
que precipitaba.
Llegué justo al concierto.
Primero Haydn precioso, lo escuché con sonrisa todo el tiempo
Luego Bernstein fantástico y con el ceño fruncido,
concentración.
La pianista explico que the age of anxiety estaba basada en una historia tejida a partir de nighthawks de Hopper... ahora es muy largo de explicar y tengo sueño.
Luego fui a una despedida me tomé un vaso de whisky (yo no bebo whisky, mas aún, ahora que no estoy bebiendo por orden médica)
sonaba musica 80tera.
Compartí un segundo vaso de whisky,
abracé, me abrazaron,  hubo risas y cariño,
nadie fue gota, no hubo muertos precipitándose.
Volví a pensar en la cinematografía del cigarro.

El arma numero 1 de la locura
es la perdida de la noción del tiempo

facilitador,
dícese de quien lo torna fácil
de quien le ahorra el dar explicaciones y le entrega un motivo
por ejemplo; quien ofrece un cigarro
por ejemplo;quien invita una cerveza
por ejemplo; quien abre la puerta
para que ud. dé el portazo

blood suckers hide beneath my bed

oh the two white lines,

distant gods an' faded signs, 

of all those blinking lights, 

you had t' pick the one tonight

Hoy traía sabor a sueño
y el sueño traía sabor a droga
y la nocha sabía a ciudad iluminada,
iluminada de viento helado y droga calientita.
Y todo eso también sabía a dvorak
pero con una tensión distinta
con ladrido de perro,
con las casas viejas en los pasajes de seminario
con el sonido de las botas
con el presagio de todo lo otro que llegaría junto con la lluvia

oh the two white lines,

distant gods an' faded signs, 

of all those blinking lights, 

you had t' pick the one tonight

dfdgfh

oh the two white lines,

distant gods an' faded signs, 

of all those blinking lights, 

you had t' pick the one tonight

dfdgfh

wish granted

you've always been rather dead

Allegro con spirito

Fier(e)

Tenía un colega que con mucho orgullo
Comentaba que había asistido a su primer concierto antes de los 10.
Con mucho orgullo sí, no comentaba yo,
Que había recibido la primera visita de la unidad de protección familiar de carabineros,
También antes de los 10.

Siempre pensé había sido a los 15,
algun asunto hormonal
y/o típicos ajustes de adolescencia,
pero fue como a los 11-12, chica, gordita
y sin nada alborotando las hormonas.
Asma era lo único anotado en el registro de niñez

                             (hay gente que cree que las afecciones pulmonares 

se producen de pena. que pena, no?)

Bueno me dijeron ¡corra!,
se lo dijeron a los de la selección en verdad
pero yo solo podía entrenar en ese horario,
así es que entrenaba con ellos guardando las astronómicas distancias.
Por lo demas tampoco entrenaba porque quería,
era una obligación impuesta por mis padres,
a su vez impuesta por los medicos, para evitar que fuese ¿obesa?.
Había que subir 10 veces corriendo el cerro (un modesto pero agotador cerro)
no tengo idea cuantas veces lo hice seguro no pasó de las 4,
la instrucción era clara, corra! corra! corra! no se quede atrás!


Esa fue la primera vez,
y para mi ¿satisfacción? personal,
no me rendí, ni abandoné voluntariamente.

3+2 también es 5

Su mancha es azul,
su mancha es de tinta
es un error por escrito.
Y no importa mucho, porque mi mancha es roja
es de sangre,
es un acierto en vivo,
es dolorosa y es ahora,
es permanente (incluso en ausencia
                                 como la luna)


...y quisiera enmarcar el fracaso de lo escrito
lo escrito, la mancha de tinta, es atemporal,
flota en la inexistencia de un tiempo que nunca es ahora.
La mancha de tinta finalmente no mancha
queda ahí derramada en la ficción,
en lo que NO está siendo en este instante.
Escribimos y escribimos agua pero no se quita la sed,
en cambio cuando lloro se hace el rio

Su mancha es azul
y por eso ya no importa

Era un tuto con presagio...
y es que siempre se anuncia del mismo modo;
Me baja un sueño osesno
y luego se hace la primavera con un ataque de risa

Todas las mañanas podría quedarme mirando esta tarde
con esa nube, ese claro, y este frio